Há 309 dias

o seu cabelo quente pressionava

o meu rosto esperava

o seu

o meu corpo relutava

em vão, ansiava um toque:

o seu.

tremi quando deixei

minha pele sentir

o seu

corpo no encanto de dois passos

que afogavam todo o claustro

no desenlace de outros traços

na finitude de um abraço:

o seu

toque desespera na pele. 

Pressa

Dos teus braços, mulher
partem em tal doçura
seu brilho,
seus sapatos no encalço de alguém,
alguma coisa,
felicidade, que seja,
que enalteça, adormeça e te fale,
friamente, depois,
"me esqueça".
Desapareça, ouvi,
compreendi,
e foi o que fiz
visto que sumiço é trabalho
pra esperto.
E por estar perto,
a mulher, que os abraços ofereceu,
se descalçou dos sapatos e saiu,
de encalço,
mais uma vez,
atrás dos braços de outrém.

Impressiona a vontade do ser humano que, em existir, gosta do sofrer. E me envergonha, de certa forma, a forma com que um mínimo desgosto distrai e que, com gosto, faz questão em existir. O mal entretém, pois é.
A fortuna mora ao lado, ouço dizer, mas ninguém é capaz de tocar no vizinho num mero intuito de pedir uma xícara de açúcar sequer. E, olha, me estranha a falta de jeito, em partes inteira, saber que o sofrimento do outros dói tão pouco que a gente só é capaz de insistir em mandar passar e dizer "vai ficar tudo bem, eu garanto". Garante nada.
"Logo passa", dizem aos que sofrem, mas quando o mesmo dizem a mim, não me passa mais nada à cabeça que não atirar a tal xícara de açúcar na cara de alguém.
E dos mais devaneios e pensamentos longe de lineares, me pergunto somente: o homem faz parte do sofrer ou o sofrer é parte vital da essência do homem?

Ao ano que vai, deixo somente as boas lembranças. Saudades não. Pesares não. As incertezas, junto das mais tímidas certezas, carrego comigo sempre. Dou as mãos e agradeço.
Ao mundo deixo um abraço; um passo maior de mais livros lidos, mais beijos dados, mais sorrisos arrancados. Às pessoas, tento dedicar somente amor, e toda a alegria que possa emanar dele.
Ao ano que chega não desejo nada. Não peço nada, não espero nada. Faço força para viver apenas, e arrancar o mesmo da vida. Da vida, assim também, não espero nada. Deixo ela andar sozinha que é mais emocionante.
À todos que ainda querem, desejo somente um feliz ano, e o maior número de braços que puderem abraçar.

"Sorria, sorria" diziam, e mesmo no calor que estia, se via vazia de riso para enfim sorrir em vão.
"Sabe...", pensava. "Discordo do modo que falam e calam e criticam só pelo esporte que é criticar. Sofro, ao invés de sorrir, que é mais bonito e mais pensado; e assim é, de certa forma, mais fácil carregar o fado."

Toda feira - digo por assim dizer - é capaz de me trazer cem jeitos diferentes de sofrer, mesmo sem acreditar que quem sofre é menos capaz de arrancar do peito mais de mil maneiras solitárias de morrer.

"(...) Eu gosto quando mentem! A mentira é o único privilégio humano perante todos os organismos. Quem mente chega à verdade! Minto, por isso sou um ser humano. Nunca se chegou a nenhuma verdade sem antes haver mentido de antemão quatorze, e talvez até cento e quatorze vezes, e isso é uma espécie de honra; mas nós não somos capazes nem de mentir com inteligência! Mente para mim, mas mente a teu modo, e então eu te dou um beijo. Mentir a teu modo é quase melhor do que falar a verdade à moda alheia; no primeiro caso és um ser humano, no segundo, não passas de um pássaro! A verdade não foge e a vida a gente pode segurar com pregos; exemplos houve. E hoje, o que nós fazemos? Todos nós, todos sem exceção, no que se refere à ciência, ao desenvolvimento, ao pensamento, aos inventos, aos ideias, aos desejos, ao liberalismo, à razão, à experiência e tudo, tudo, tudo, tudo, ainda estamos na primeira classe preparatória do colégio! Nós nos contentamos em viver da inteligência alheia - e nos impregnamos! (...)"

F. Dostoiévski